Il est des propos ambigus,
Et des mutismes incongrus.
Des choix hasardés, des évidences usagées.
Il est des couplets qui lassent,
Et des rires qui agacent.
Des fins qui s’entêtent, des présages obsolètes.
Il est des tortures de douleur,
Et des blessures qui font peur.
Des instants qui tourmentent, des certitudes qui hantent.
Il est des pertes inconsolables,
Et des présences déplorables.
Des riens vénérés, des beautés fardées.
Il est des hurlements endormis,
Et des vacarmes insoumis.
Des futilités non négociables, des existences triviales.
Il est des consciences muselées,
Et des péchés certifiés.
Des noirceurs banalisées, des dogmes esquintés.
Il est des effrois qui consternent,
Et des candeurs en berne.
Des âges d’ignorance, des bousculades d’indifférence.
Il est des chimères qui réconfortent,
Et des réalités sans équivoque.
Des adversités, probablement, des fatalités, possiblement.
Il est un monde immonde d’humains inhumains.
